Maixabel

**Maixabel: el perdón que duele**

El 11 de diciembre de 2000, ETA asesinó a Juan María Jáuregui. Veinte años después, su viuda, Maixabel Lasa, se sienta frente a dos de los hombres que apretaron el gatillo. No hay cámaras, ni gritos, ni reproches. Solo una mesa, dos sillas y una pregunta que nadie se atreve a hacer: ¿puede perdonarse lo imperdonable?

Dirigida por Icíar Bollaín, *Maixabel* (2021) no es una película sobre la venganza, sino sobre el peso de elegir entre el rencor y la humanidad. Blanca Portillo —Goya a Mejor Actriz por este papel— convierte a Maixabel en un personaje de carne y hueso: una mujer que llora, duda y, contra todo pronóstico, extiende la mano. No lo hace por ellos. Lo hace por ella.

El guion esquiva el maniqueísmo. Los terroristas no son monstruos de cartón piedra; son hombres rotos que, años después, piden perdón con la voz quebrada. El acierto de Bollaín está en filmar esos encuentros sin sensiblería, dejando que el silencio hable más que los diálogos. La cámara se acerca a los rostros, pero nunca juzga. Ahí radica su fuerza: en la crudeza de lo que no se dice.

No es una película fácil. Duele ver a Maixabel sonreír mientras recuerda a su marido, o escuchar a uno de los asesinos decir: *"No sé si merezco que me perdonen"*. Pero es necesaria. Porque el cine, a veces, no está para entretener, sino para remover conciencias. Y *Maixabel* lo consigue sin alzar la voz.