El silencio de la ciudad blanca

Vitoria se ahoga en el silencio. No el de las calles vacías, sino el que precede al crimen: ese instante en el que la ciudad entera contiene la respiración, esperando el próximo cadáver. *El silencio de la ciudad blanca* (2017) no es solo un thriller; es un espejo roto de la España rural, donde los mitos vascos y la obsesión por el orden se mezclan con una violencia que huele a tierra mojada y a secretos familiares.

Nora Navas borda el papel de una forense que se adentra en una pesadilla de asesinatos rituales. Su interpretación —fría por fuera, hirviendo por dentro— le valió el Goya a Mejor Actriz, y no es para menos: cada gesto suyo pesa más que los diálogos. La película, basada en la novela de Eva García Sáenz de Urturi, juega con el tempo como un relojero obsesivo. Los planos largos de la niebla sobre los campos alaveses no son decorado; son personajes mudos que acechan al espectador. Aquí, el paisaje no acompaña: amenaza.

Lo mejor no son los giros —que los hay, y bien dados—, sino cómo la trama se niega a simplificar. No hay héroes puros ni villanos de manual. El asesino no es un monstruo, sino alguien que cree estar corrigiendo errores del pasado. Y eso duele más. La dirección de Daniel Calparsoro, lejos del estereotipo del thriller español, apuesta por un realismo sucio: los policías sudan, las autopsias huelen a formol y las confesiones se arrancan con silencios, no con gritos.

¿Funciona? Sí, pero con matices. Hay momentos en los que el ritmo se resiente —sobre todo en el segundo acto—, y algunos personajes secundarios quedan en tierra de nadie. Pero cuando acierta, acierta de lleno. La escena final, con ese plano secuencia en el bosque, es de las que se te clavan en la memoria como una astilla bajo la piel.

No es una película perfecta, pero es necesaria. Porque en *El silencio de la ciudad blanca* no se trata solo de atrapar a un asesino, sino de entender por qué una ciudad entera prefiere mirar hacia otro lado. Y eso, en el cine español, no se ve todos los días.